moda punk en galería

Luqui inauguró la temporada de ping pong esta semana, para mi absoluto regocijo, dado que la felicidad suya y la mía son, en gran medida de esta segunda, indivisibles, como el estado de familia.
La vida me tiene, y yo me tengo, por eclécticos y con franqueza inesperados rumbos, bloggin’ since 1999. Con mayores periodos de interrupción que de inspiración, la lista de blogs en mis sucesivos perfiles de blogger, ha crecido casi siempre en forma leve e inconstante, y otras en forma atolondrada, apresurada e infructífera; en todos los casos como uno de esos amores histéricos con los que alguna amiga, o amigo, nos torturan con años de idas y venidas que in límine sabemos que son cada una igual a la anterior.
Contra cualquier consejo que pudiera alguien sano darme sobre mi enfermiza relación con este medio de comunicación; y con la más punk de las cosmovisiones acerca de lo que debería avergonzarme y no me avergüenza -el poco fútbol, la exigua vida ñammy- exijo a quién demonios haya sido que flagueó el moda punk anterior que deponga su bandera y abra paso a esta nueva versión, respetuosa de lo que fue en forma, y esperemos que en fondo.
Entonces como Luqui la temporada de tenis de mesa, inauguro yo el presente con estas palabras que no son manifiesto, sino una triste ilustración de lo inhábil que soy para expresarme con brevedad y cohesión entre mis palabras.
(se oyen aplausos)

Anteanoche mientras hacía una cosa tan lastimosa como la que es pretender que el mundo lea lo que digo, aquello era: retirarme descompuesta de un bar; comentaba que, al contrario de lo que es mi generación y las limítrofes, tengo escaso, ya nulo acceso a los medios de comunicación hegemónicos, como la radio y los canales de video clips; de lo que es consecuencia que elija mi música en forma arbitraria, no conozca cuáles son las novedades, me entere meses tarde de que una banda sacó un disco y no pueda participar de ninguna conversación –enfatizo cada término absoluto- jamás nunca.
Aquella certeza nocturna, sumada a la disponibilidad 24/7 del velocísimo easynews y la obligada soporífera estancia en un trabajo al que ya renuncié y que pronto abandonaré, se conjugaron como la calva e ideal ocasión de bajar alguna novedad y dedicarme a escucharla.
De manera tal que estuve escuchando el disco nuevo de bad boy bill. Su nuevo mix-tape o el nuevo set grabado en vivo de este señor. El new release de este multipremiado y tradicional DJ de música house sin dudas amenizó mi jornada laboral y ya cuando se acercaba el horario de abandonar la oficina, el ritmo y la gracia ya se habían apoderado de mi cuerpo.
Camino al subte tiré toda clase de pasitos muy serafines provocando el arrebato de cada transeúnte que viose en un rapto erigido espectador de mi contagiosa danza, que duró hasta que tomé conciencia de lo que acabo de narrar, momento en el que concluyó de súbito.
Pero la semilla danzarina ya había germinado en mi con sus tentaculitos de brote, así que por la noche me tuve que ir de fiesta por ahí, con gente de estaturas muy incongruentes. La natural y necesaria resaca me hizo entonces modificar este posteo inaugural por provocar en mi la necesidad de declarar desde aquí, al mundo, que estoy RECOPADA con el hip hop, el reggaeton, la cumbia y el dancehall y todo eso que tenga algún maestro de ceremonias MC a la cabeza.
Si yo fuera uno de esos fenómenos, mi rap (rejuntado) sería el siguiente:

please don’t hurt me
please don’t kill me
please don’t wake me,
no don’t shake me
please don’t sue me
please don’t flag me

muy punk!